春の滲み

美しい春の中に、自分というインクを染み込ませた筆をそっと置いて、あたかも元々あったかのように染み込んでいきたい。

だがそれは名画を汚すような、そんな気がしてしまっている。

季節は廻る。

歳を数え上げるために、訪れる。

だけど春のことがいつまでも思い出せず、既に失われたように感じる。

あらゆる名画を搾り、筆をつけてみると、頭の中にじわっと広がり、鮮やかになる。

そこに私の色はなくて、魂のない彩りを見せられているような、どこか置いていかれるような、印象のない名画だ。

いつか私がその中に広がり、居れたなら。

そんなことを思うたび、春がとても攻撃的なものに思えて、怖くなるのだ。